关于花的两个小故事

紫菀
　　 午后的阳光，是一片花海。你站在远方，静静的眺望。——题记
　　
　　 席慕容说：“记忆永远不会败落。”我笑了，我觉得这世界上没有时间冲不淡的东西，后来我发现我错了。
　　 爷爷，你的坟墓上早已开了几回紫菀，飘了几次白雪。爷爷，我想你的心依旧。
　　 春，记忆镀上了蜜糖的苦涩。
　　 阳光打着卷儿。那天，我考试得了满分，回来向你炫耀。你摸了摸我的头，笑了笑：“爷爷带你去买好吃的！”“我要吃糖！”“好，好。”淡紫色的糖的味道在我口中蔓延开来，是苦涩的，像紫菀。那天，我偷看了死神笔记，你的名字赫然出现在上面，寿命的期限仅为一年。我手里的病危通知书随着泪一起滑落。
　　 夏，记忆镀上了消毒水的刺鼻味。
　　 蝉像上了发条，鸣叫个不停。那天你六十岁生日，可你一个夏天都在病房里。你的病情又恶化了。而我却只能把家里的紫菀搬来陪你。消毒水的味道把紫菀香重重包围，掐紧，窒息。
　　 秋，记忆镀上了紫菀的紫。
　　 有人说“紫菀没有什么看头。”而我和你独爱这个没有什么看头的芦花。我与堂姐吵了一架，只为了一件小事。你带我去看紫菀。秋，正是紫菀开放的好季节。河对岸远远望去，沿着这头向那头，茫茫的一片，紫色多余绿色。当风飞扬时，天地间一片寂静，只有无边无际的紫色花瓣在风中沉浮。傍晚，紫色的云彩微细地飘横在那里。
　　 你那如水般平淡的性格没有遗传到我这儿，也或许有，只是用了另外的方式。我在你的鬓角，看见了早到的零星的雪。时光就这么老去了，老去了。
　　 冬，记忆镀上了紫菀的香味。
　　 雪絮飘飞，回忆还是遗忘……心境如冬，思念覆不青，凋落晴天。这个冬日，凋零了花，凋零了叶，也凋零了你的生命。从春天的开端一直走到，秋天结束。
　　 那天，你坐在椅子上小憩，一闭眼，就再也没睁开了。
　　 无处释放悲伤的我只能无奈的放下一束枯萎的紫菀花，假装不知道。只当你在冬眠，到了春天又会醒来。假装不知道，蒙蔽掉了所有的伤感，和那些应该会掉落的眼泪。枯萎的紫菀花已零落成泥碾作尘，却只有香如故。远处，钟声缥缈，隔世经年。
　　 时光，默默的站在角落。微笑却从不言它。最难过的，不是离别，而是离别后的回忆。
　　 春来，你没醒。下一春，你依旧没醒。又一春，你醒在了我的心里。
　　 记忆就像无花的紫菀，千载万载的盛开。紫菀色的记忆，带着淡淡的思念，和，淡淡的哀伤。你已走出我的视线，但从未走出我的思念。
　　
　　 水仙花开
　　 母亲带着她从家里搬了出来了。那里是一个类似于四合院的地方。住着奇奇怪怪的人。
　　 母亲带了一些水仙花球根回来。她拿个盆，装些土，就随意的埋下去，丢在角落里，不管不顾。
　　 每天天不亮，一群来打工的工人就起床了，播放着咿咿呀呀的音乐。让她更加心烦。直到很晚很晚他们才回来。音乐播放到深夜。
　　 一天，她偶然看见，一个农民工正蹲在花盆前。她没走过去。那个农民工起身，手里都是泥巴。随后他又端来些水，小心翼翼的浇水。那温柔的眼神好像在照顾他的孩子而不是一朵花。待那个农民工离开后。她上前看了看，被弄得乱七八糟的花给种得整整齐齐。她直径走开。
　　 水仙花开始吐出绿色的叶。
　　 有一天她睡迟了，住在隔壁的一个老阿姨就来敲门：“起床喽，要迟到了。”她瞬间从噩梦里惊醒。
　　 母亲一天都在外面工作。她想去街上随便的吃些东西填肚子就好了。老阿姨问：“你吃饭了吗？”“还没，正要到街上去吃。”老阿姨急忙拉住她：“正好我家多做了些饭，来我家吃，到街上吃又费钱，又不干净。”
　　 于是她就在老阿姨的厨房里，解决了一日三餐。
　　 绿色的叶箭早已抽的长长的，笔直的向上。
　　 她在写作业，她看见老阿姨手中拿着水瓢在花盆前轻轻的浇水，嘴里嘟囔着：“这个女孩子不会养花呢。”
　　 花箭怯怯地顶出来，躲藏在蝉翼般轻薄的薄膜中，默默地酝酿着情愫等待开放。
　　 老阿姨一有什么吃的就送过来，冲进，放下，冲出。速度快的不容拒绝。或是每天早上门前都有绿意盎然的白菜。她收过老阿姨的糖，佛手瓜，包着糯米的馒头，酸枣糕，冰糖芋，黄囊西瓜，白菜……太多了，她不去想了。
　　 开花了，六瓣白色的花瓣，酒杯似的黄副冠，是金盏玉台。淡淡的清香也溢满了小小的角落。
　　 花开了，工人都在收拾这东西离开这个地方。帮她种花的那个农民工送来莆田的特产——鲜龙眼，沉沉的，有个好几斤吧。她问他为什么要帮她种花。他笑了笑，说家里的小女儿也喜欢花。她再问为什么要放音乐。他依旧是憨憨笑着，说花要听歌心情才会好。
　　 她不问了，送了一株花给那个农民工。把龙眼送点给老阿姨。
　　 剥了一个龙眼放在口中，甜腻的味道瞬间就蔓延在口中。
　　 她对水仙花笑了笑，发自内心的。