长长的藤蔓

　　 回家，应该是一种常态，有时，还是一种渴望。到底是什么让你非要回家？可能你有很多的解释。但无论哪一种，都离不开乡愁。“乡愁是一枚小小的邮票，我在这头，母亲在那头。”过去的岁月，外出求学半年，听不到爹娘被田野的风而干渴沙哑的声音，见不到爹娘因无尽的劳累而憔悴疲惫的容颜，邮票，便载满了沉甸甸的乡愁，注满了热腾腾的泪水。
　　 而今，虽然在外，离爹娘并不远。近来发现，总有一只无形的手在牵扯着我，不回家都不行。前天回家，老父亲又在拖着衰老的身体在摆弄着门前菜园。见我回来，苍老的脸上溢出暖暖的笑容：“看，芸豆已经冒芽了，黄瓜也探头探脑了，过不了多久，就能瓜果满架啦。”
　　 父亲的世界，几年前由于病痛，从辽阔的田野迅速缩小成门前这块一分多的菜园上。像一位勤奋的画家，在方寸之间，描绘着灿烂的人生。像一位多情的琴师，把垄沟当成了琴弦，弹奏着美丽的梦想。
　　 每年，春风在田野上骀荡，将古老的村庄染成一片绿。葡萄架上，篱笆墙上，青砖墙上……爬满了丝瓜藤、葡萄藤、黄瓜藤、芸豆藤……这，就是一个藤蔓的世界。绿莹莹的藤蔓，轻盈招展，仿佛是伸出无数多情的手臂牵扯我的衣襟，不让我离去。
　　 老母亲将翠绿的黄瓜从藤蔓上摘下，塞进我的手里：“快吃吧，又脆又甜。”
　　 老父亲摆弄着茂盛的葡萄藤：“再过几天，葡萄也就熟了，记得早点回来。去年你回来晚了，头茬葡萄都放烂了，丢掉了。”
　　 我很是懊悔，丢掉的不是几串葡萄，而是爹娘的牵挂，是爹娘对儿子的慈爱。
　　 记得小时候，穷得墙上除了迎风两面倒的狗尾巴草，什么也没有。自留地里，父亲偷着种的甜瓜，只有瘦巴巴的藤蔓，竟然一个瓜也没长。半夜，父亲不知从哪里弄来一个甜瓜，掰成三份，我兄妹三人吃得那个甜哪。吃完之后，问爹娘，你们咋不吃？娘在一边笑了笑：我们都吃过了。现在想起来，真是恨自己不懂事。
　　 每次回家的时候，总会在父亲种的藤蔓前，走来走去，摘下绿莹莹的芸豆，脆生生的黄瓜，长长的丝瓜，甜甜的葡萄。吃够了，还得带回去，爹娘才高兴。真的，我不止一次说过，不要拒绝爹娘，不要让爹娘手里举着被你拒绝的一把韭菜，心里已经泪光点点。
　　 长藤上飘飞的蝴蝶，早已熟悉了我的身影，时而落在我的肩头，带着丝丝花香。想起了那首诗：“好是春风湖上亭，柳条藤蔓系离情。黄莺久住浑相识，欲别频啼四五声。”我想，这不是爹娘的心声吗？
　　 而今的乡愁，似乎不像过去那样的艰难艰涩，但微信、视频都无法真正将乡愁消匿，反而，把乡愁无限扩大，因为，爹娘对你可望而不可即，伸手触摸的，是冰冷的屏幕，耳边响起的乡音，拔下耳机就听不到了……
　　 父亲的院子里，长得最长的藤蔓，应该是丝瓜蔓。父亲说，种丝瓜好处最多。任何一处墙脚的一个拳头大小的地方，就能够茁壮成长。不需施肥，一根枝条或一根细绳，把瓜苗引上墙头，便不再需要你任何的管理。自夏徂秋，丝瓜蔓淋漓尽致地生长，当繁花盛开的时候，一片金黄，将年老的墙头装点得如一幅灵动的山水画。
　　 父亲一边欣赏，一边数着，点点头：“数不清了，今年的丝瓜又够你吃的啦。”
　　 我知道，父亲每下一粒种子，都在考虑着儿女；每增加一种新品种，都要问问儿女是不是喜欢。有一年回家，发现院墙上爬满了不太熟悉的藤蔓，结满了一串串细细的豆角，就问父亲。
　　 父亲说，那不是小豆吗？你小时候最爱吃豆沙包，就是它做的馅儿。
　　 是啊，小时候最爱吃母亲包的豆沙包，虽然此去经年，香甜依然萦绕。不知为什么，这东西好多年不种值了，父亲竟然又种上了。秋天的时候，摘下饱满的豆角，剥开之后，一粒粒鲜红的小豆在手心滚动，映照着阳光，格外鲜亮。
　　 去年，门口的芸豆藤叶异常的茂盛，父亲黯然地摇摇头：“今年没有多少芸豆可吃了。”
　　 我问为什么，父亲目光黯淡，好久，才摇摇头：“难道是我老了，没有精力了，管不了你跟你妹妹的生活了，连芸豆都不能开花结果了？”
　　 其实，父亲也知道，那是天气和种子的原因，可他总是在检讨着自己。当芸豆角成熟的时候，我把摘下来的豆角捧在父亲面前：“爹，你看，很多呢，我吃不了的。”
　　 “真的够了吗？”父亲脸上绽满了笑容，眼睛也明亮着。
　　 或许，这就是爹娘的一种把儿女牢牢牵挂的方式？或许，爹娘就是一根长长的藤蔓，儿女就是藤蔓上的香花和脆瓜？
　　 藤蔓占有的泥土实在少得可怜，他们将溽热悉数屏蔽，让花儿鲜艳盛开；他们从贫瘠的墙头摄取可怜的营养，却把豆角或瓜果奉养得满当当鲜亮亮。
　　 邮票不再，藤蔓依然。